Não existe amor em SP

"Não existe amor em SP/os bares estão cheios de almas tão vazias/a ganância vibra, a vaidade excita/devolva minha vida e morra afogada em seu próprio mar de fel/aqui ninguém vai pro céu".

Não existe amor em SP. Não existe mais amor na dura poesia concreta de tuas esquinas; no picadinho dos restaurantes insípidos da Praça Júlio Prestes; no dó menor do bandolim, executado no chorinho vespertino da Benedito Calixto; no ar blasé das prostitutas do Jardim da Luz; o amor foi dissolvido num churrasco grego e devorado por uma legião de famélicos, em frente ao Largo do Paissandu; nos devaneios etílicos dos poetas, ao entardecer na Mercearia São Pedro; foi suprimido no achincalhar dos taxistas do Terminal Tietê; evaporou nos adstritos da Rua Helvétia; foi subtraído pelos punguistas da Rua Direita; diluído na adiposidade do pernil do Estadão; o amor se esvaiu no claustrofóbico vagão da Linha 3 do Metrô; aniquilou-se sob os acordes do rock'n roll, no Fofinho Rock Bar; foi pisoteado no horário de rush, na esquina da Augusta com a Paulista; o amor foi trocado em ouro, por um homem-sanduíche, numa gélida tarde na Barão de Itapetininga; o amor foi negado, julgado, e depois à revelia, foi sentenciado em versículos, por renitentes pastores, em templos evangélicos na Avenida São João; dissipou no canto gregoriano, sob o olhar sacro do monge beneditino, em plena missa dominical, no Mosteiro de São Bento; o amor foi mesclado, num chopp batizado do Bar Léo; deslizou em cálido sábado, na Ladeira Porto Geral; foi prostituído nos cabarés da Rua Augusta; no elixir bêbado nas escadarias da Catedral da Sé; foi conduzido às alturas, por um ascensorista, no Edifício Itália; deglutido por uma trupe de atores do Teatro Oficina; ignorado pelo olhar jocoso do engravatado da Oscar Freire; prostrado por cinéfilos em frente ao CineSesc; pigarreado por um transeunte no Largo da Batata; diagramado em fanzines e distribuídos no burburinho boêmio da Vila Madalena; logrado através de especulações imobiliárias na Vila Nova Conceição; esquecido num marca páginas de um vetusto livro do Sebo do Messias; foi encenado por sátiros canibais na Praça Roosevelt; afogado no fétido Tamanduateí; o amor ofegante foi auscultado às margens plácidas do Ipiranga; lido em tortuosas mãos por uma quiromante no Viaduto do Chá; sedado no Hospital das Clínicas; mas apesar dos dissabores, sobrevive, caro Criolo, nas mesas dos bares; no lirismo dos poetas; na verve dos cronistas; no miocárdio dos romancistas; na cantilena dos trovadores.

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